И я как спичка догораю, все двадцать два меня воспламеняли,
Делили со мной мысли, считали вечно чьи – то числа,
Как на картине одного сюрреалиста ниши часы повисли
Отсчитывая мертвый бег минут, главное не утонуть тут
В лицах прохожих друг на друга всё больше похожих, не потерять бы себя,
Не выйти за пределы собственного Бытия.
А я наяву или снова сплю, никак не уловлю…
И вокруг меня все масках, тех, что на холсте красками
расписаны у Соломони иДали, где двоедушие они изобразить смогли.
О чем я? Да какие души их погребли давно уж, где-то под слоем пыли
Хранится искренность, о которой все забыли, теперь уже не плачут, считают это низким,
Ведь проще опрокинуть стакан виски, зажевав маминой ириской положенной в карман
В те добрые времена……
Ну и вот тебе на…мимо меня пролетело самолюбие, догоняя цинизм, за ними мчалось его высочество Я, всего лишь буква, а спеси Дo.х.я….
И меня осенило, что не сплю ,я сними в том же забеге бегу, и волочу за собой мешок с красками, чтобы каждое утро рисовать новую маску…